Белоснежка:
Уж рассветное солнце заглянуло в окна, а Белоснежка все еще сидела в
любимом кресле, поджав ноги, и листала сказочные соцсети. Скушно...
Все новости до дебильности старые. Просто старости какие-то.
"Сборная Вервольфов проиграла сборной Хентайцев и теперь отправляется
в родные леса выть на Луну"...
"Баба-Яга выступила в ток-шоу Малах... ах, какого сказочника, за снижение
пенсионного возраста для нечисти до 3-х тысяч лет"...
"Суд Темной Поляны приговорил братца Иванушку к трем годам лишения
человеческого облика с отбыванием в образе Козленка. Причиной стало
поданное подсудимым объявление в газету: 'Приглашаю всех на свою
Отвальную', в котором по недосмотру редактора газеты 'Болотные Ньюс'
первый слог слова 'Отвальная' был заменен на слог 'На'"
Вот это хоть немного интересно. Белоснежка задумалась. Почему Иванушку,
а не наборщика газеты или редактора? А хорошая получилась опечатка,
кстати... Сказочен русский язык, не зря потратила два года на его
изучение. Вот пишу я, скажем, Кощею: "Настаёт великий день нашей
свадьбы", а из-за подобного редактора что получится? Или Морскому Царю:
"Требуется тушить Горыныча, срочно присылай водяные насосы".
Ведь обидится же... А это что? Хмм...
"Galaxy Plus умирает. В очередной, 101 раз. Что спорить, автор лет 10
назад сам хоронил Галактику, и наблюдал как она умирала на страницах
различных изданий (а их, тех изданий, лет 10 назад было много)."
Опять некролог. Плохая примета - некролог с утра. Хмурое начало хмурого
дня. Белоснежка потянулась к старомодному приемнику, стоявшему рядом,
покрутила ручки. После сипов и хрипов послышался человеческий голос,
что уже было странно для этой глуши.
"Я - Москва, я - Москва, вызывается Тайга-5. Сообщаем для геологических
партий [неразборчиво] результаты анализа шихты [только хрипы] при
упаковке образцов пород просьба придерживаться наших стандартов [опять
неразборчиво] Николаева поздравляем рождением сына. Вес - 3,5 кг, рост -
49 сантиметров"
- Хорошо этим неизвестным Николаевым в далекой Москве, - подумала
Белоснежка, - влюбляются, женятся, дети рождаются. А тут сидишь как дура,
в компании семи бородатых детей, и ни любви, ни свадьбы.
Тем временем в приемнике закончили скучным голосом читать прогноз погоды
и оттуда полился приятный гитарный перебор и мужской тенор запел:
Времена не выбирают,
В них живут и умирают.
Большей пошлости на свете
Нет, чем клянчить и пенять.
Будто можно те на эти,
Как на рынке, поменять.
Что ни век, то век железный.
Но дымится сад чудесный,
Блещет тучка; я в пять лет
Должен был от скарлатины
Умереть, живи в невинный
Век, в котором горя нет.
Ты себя в счастливцы прочишь,
А при Грозном жить не хочешь?
Не мечтаешь о чуме
Флорентийской и проказе?
Хочешь ехать в первом классе,
А не в трюме, в полутьме?
Что ни век, то век железный.
Но дымится сад чудесный,
Блещет тучка; обниму
Век мой, рок мой на прощанье.
Время - это испытанье.
Не завидуй никому.
Крепко тесное объятье.
Время - кожа, а не платье.
Глубока его печать.
Словно с пальцев отпечатки,
С нас - его черты и складки,
Приглядевшись, можно взять.
|